正午前，她站在一道被水蚀成蜂窝状的旧堤坝上，第一次看见那座城。

严格说，那不算一座城，更像一座被裁掉一半的旧港镇：水泥码头、锈色龙门吊、一排排上世纪风格的筒子仓库，被一条已经发黑的运河切成两半。运河的水面漂着油虹与碎塑料，却偶尔会有一道不易察觉的、向内旋的暗流，把浮渣卷成一个小小的涡，再慢慢吐出——就像什么东西在水底喘气。

凌清墨眯眼。

她“看墨之眼”不睁也知：这条旧运河底下，有一条更老的“水路”，被人用归墟的脏墨重新描过线。

她正要沿堤坝找下脚点时，鼻尖忽然捕捉到一缕不属于烂泥与机油的味道——

淡得几乎不存在，却让她后颈寒毛一瞬立起：

清霖香。

和“听雨阁”里守阁人点过的那味，几乎同宗，却掺了一线更锐、更“城市”的金属冷感——像有人把旧时代的安神香，改成了某种信号弹。

她目光一转，落在堤坝旁一块塌了半边的石墩上。

石墩顶面干爽，摆着一只倒扣的粗陶小盏，盏底压着一截折好的防水油纸。

凌清墨没立刻去拿。她先用“墨引”的微弱共鸣扫了一遍——没有杀机，没有缚灵，只有一行留在物件上的留话之意。